10.

Tô Chấn Bang đứng ở cửa, cứ thế nhìn tôi. Tôi cũng nhìn ông ấy. 

Hai mươi sáu năm rồi, đây là lần đầu tiên tôi nhìn ông ở khoảng cách gần đến thế.

Ông già rồi. Già hơn rất nhiều so với những gì tôi thấy trên tivi hay tin tức. Nếp nhăn nơi khóe mắt rất sâu, tóc mai trắng xóa, nhưng đôi mắt ấy vẫn tinh anh như cũ, chỉ là khi nhìn tôi, nó đong đầy sự hối lỗi và xót xa.

"Vãn Vãn, bố..." Giọng ông nghẹn lại, "Bố đến muộn rồi, xin lỗi con."

Tôi đứng chôn chân tại chỗ, há miệng nhưng không thốt nên lời. Phía sau tôi, tiếng khóc của mẹ Lục bỗng bặt vô âm tín. 

Bà lồm cồm bò dậy từ dưới đất, mắt trợn trừng như chuông đồng, hết nhìn tôi lại nhìn Tô Chấn Bang đang đứng ở cửa, toàn thân run bần bật: "Ngài... ngài là... Tô... Tư lệnh Tô?"

Tô Chấn Bang liếc nhìn bà một cái, ánh mắt lạnh lẽo, không nói một lời. Lục Tranh cũng đã phản ứng lại, lắp bắp nói: "Ngài... ngài là Tư lệnh Tô? Cha của... Vãn Vãn?"

Giọng Tô Chấn Bang khôi phục lại vẻ trầm ổn thường ngày, nhưng mang theo uy nghiêm không thể chối từ: 

"Tôi là cha của con bé."

Trong phòng khách, yên tĩnh đến mức nghe rõ cả tiếng thở. Sắc mặt mẹ Lục chuyển từ đỏ sang trắng, rồi cuối cùng trắng bệch như giấy, đứng không vững nổi. 

Tô Chấn Bang bước vào, ánh mắt quét qua mẹ Lục, qua Lục Tranh, và cuối cùng dừng lại trên người tôi, dịu lại ngay lập tức: "Vãn Vãn, chúng ta có thể nói chuyện riêng không?"

Tôi gật đầu. Chúng tôi bước vào phòng ngủ, ông khẽ khàng đóng cửa lại.

Trong phòng chỉ còn hai người. Ông đứng bên cửa sổ, quay lưng về phía tôi, bờ vai hơi khòm xuống, rũ bỏ hết vẻ uy nghiêm lúc nãy ở cửa, chỉ còn lại dáng vẻ của một người cha già nua đầy lòng ân hận: "Lúc mẹ con đi, bố không biết. Đến khi biết tin thì đã quá nửa năm rồi. Bố đã đến thăm mộ cô ấy, nhưng không dám tìm con, bố không còn mặt mũi nào nhìn con cả."

Tôi không nói gì. Ông lại bảo: "Bố biết, bố không có tư cách làm bố."

11.

Ông quay người lại, hốc mắt đỏ hoe: "Những năm qua, bố vẫn luôn dõi theo con. Con đi học, đi làm, rồi kết hôn... bố đều biết. Nhưng bố không dám xuất hiện, bố sợ con hận bố, sợ con không muốn gặp bố."

Tôi hỏi: "Tại sao bây giờ lại đến?"

Ông nhìn tôi: "Bố có nghe phong thanh vài chuyện. Có người đi khắp nơi nhờ vả quan hệ, muốn tìm bố để đi cửa sau, giải quyết chuyện vi phạm công trình. Bố cho người điều tra thì thấy chuyện này có liên quan đến con, và cũng biết được... con ở cái nhà này đã phải chịu bao nhiêu uất ức."

Ông khựng lại, giọng trầm hẳn xuống: "Vãn Vãn, bọn họ rốt cuộc đã đối xử với con thế nào?"

Tôi không trả lời, cũng không kể khổ. Nhưng sự im lặng và biểu cảm của tôi đã cho ông mọi câu trả lời.

Ông nói: "Chuyện này, bố sẽ xử lý."

Tôi lắc đầu: "Không cần."

Ông ngẩn ra: "Cái gì?"

Tôi nói: "Con bảo là không cần bố xử lý. Chuyện của bọn họ, để bọn họ tự gánh chịu hậu quả. Chuyện của con, con tự xử lý được."

Ông hỏi: "Con định xử lý thế nào?"

Tôi đáp: "Ly hôn."

Tô Chấn Bang im lặng. Hồi lâu sau, ông gật đầu, ánh mắt đầy vẻ xót thương nhưng cũng đầy tôn trọng: "Được. Dù con đưa ra quyết định gì, bố đều ủng hộ con."

Ông lấy từ trong túi ra một tấm danh thiếp đưa cho tôi: 

"Đây là số điện thoại riêng và địa chỉ nhà bố. Bất kể lúc nào, con gặp phải chuyện gì hay chịu uất ức gì, cứ gọi cho bố, bố luôn ở đây."

Tôi nhận lấy tấm danh thiếp, đầu ngón tay hơi run nhưng không nói gì. Ông lại lấy từ trong cặp công văn ra một chiếc thẻ ngân hàng: "Trong này có một ít tiền, bố biết con chưa chắc đã nhận, nhưng đây là chút tấm lòng bố nợ con bấy lâu nay. Con cứ cầm lấy để phòng thân khi cần."

Tôi lắc đầu, đẩy chiếc thẻ lại: "Không cần đâu, con tự kiếm tiền được, tự nuôi sống mình được."

Ông gọi: "Vãn Vãn—"

Tôi kiên quyết: "Con tự làm được."

Ông nhìn tôi, bỗng nhiên mỉm cười, nhưng mắt lại ngấn lệ: "Y hệt mẹ con. Năm đó bà ấy cũng tính khí này, không chịu nhận bất cứ thứ gì, chuyện gì cũng tự gánh vác, thà gãy chứ không chịu cong."

Giọng ông nghẹn lại: "Là bố có lỗi với bà ấy, cũng có lỗi với con."

Tôi nhìn ông, lòng bỗng trào dâng một cảm giác chua xót khó tả: "Bố."

Ông ngẩng phắt đầu lên nhìn tôi, vẻ mặt đầy kinh ngạc.

Tôi nói: "Mẹ con bảo, bố không phải người xấu. Chỉ là hai người không hợp nhau, không đi được đến cuối đường."

Nước mắt ông lã chã rơi ngay lập tức: "Bà ấy... bà ấy thật sự nói vậy sao?"

Tôi đáp: "Vâng."

Tô Chấn Bang giơ tay dùng mu bàn tay lau mắt, giống như một đứa trẻ luống cuống: "Cảm ơn con, Vãn Vãn, cảm ơn con đã nói cho bố biết điều này."

12.

Tôi mở cửa cùng ông bước ra ngoài. Mẹ Lục và Lục Tranh vẫn đứng ở phòng khách, mặt mũi cắt không còn giọt máu, thấy chúng tôi ra thì sợ đến mức toàn thân run rẩy.

Tô Chấn Bang đi đến trước mặt mẹ Lục, vẻ tươi cười nhu hòa biến mất không dấu vết, chỉ còn lại sự uy nghiêm lạnh thấu xương: "Bà Trương. Những uất ức con gái tôi phải chịu ở nhà bà, tôi đều biết cả rồi. Những chuyện trước đây tôi không chấp nhặt, nhưng sau này, Tô Vãn muốn làm gì là tự do của con bé, tốt nhất các người đừng gây khó dễ, cũng đừng làm phiền con bé nữa."

Chân mẹ Lục nhũn ra, suýt thì quỵ xuống đất, môi run cầm cập không nói nên lời: "Tô... Tô Tư lệnh, tôi... tôi sai rồi, tôi có mắt không tròng, tôi..."

Tô Chấn Bang ngắt lời: "Có sai hay không, không còn quan trọng nữa."

Ông lại quay sang nhìn Lục Tranh, ánh mắt sắc lẹm: 

"Cậu còn trẻ tuổi, có những lời lẽ ra tôi không nên nói. Nhưng đã đến đây rồi, tôi cũng nói một câu. Một người đàn ông mặc quân phục mà đến cả vợ mình cũng không bảo vệ nổi, đến cả sự tôn trọng cơ bản nhất cũng không cho được, thì ngôi sao trên vai áo kia dù có gánh bao lâu cũng chẳng có ý nghĩa gì."

Lục Tranh cúi gằm mặt, đỏ gay cả tai, không dám ngẩng đầu lên.

Tô Chấn Bang cuối cùng quay sang tôi, ánh mắt dịu lại trong tích tắc: "Vãn Vãn, bố đi trước nhé. Có chuyện gì cứ gọi cho bố bất cứ lúc nào."

Ông đi đến cửa lại quay đầu nhìn tôi một cái: "Miếng ngọc bình an mẹ con để lại, hãy giữ cho kỹ. Đó là kỷ vật của bà ấy, không ai lấy đi được, cũng không ai được phép làm con chịu uất ức nữa."

Cánh cửa khép lại. Trong phòng khách chỉ còn tôi, Lục Tranh và mẹ Lục.

"Bịch" một tiếng, mẹ Lục quỳ thẳng xuống trước mặt tôi: "Vãn Vãn, mẹ sai rồi! Mẹ thật sự sai rồi! Mẹ không biết bố con là... sau này mẹ không dám thế nữa đâu, mẹ sẽ làm trâu làm ngựa cho con, con tha lỗi cho mẹ lần này có được không?"

Tôi cúi xuống nhìn bà ấy. Người mà suốt hai năm qua luôn miệng mắng tôi là "đứa mồ côi không nhà ngoại", dùng đủ mọi cách để bắt nạt và sỉ nhục tôi, giờ đây đang quỳ dưới chân tôi, nước mắt nước mũi giàn giụa, hèn mọn đến tận cùng.

Tôi nói: "Bà đứng dậy đi."

Mẹ Lục vội vàng: "Vãn Vãn, con tha lỗi cho mẹ rồi phải không? Sau này việc nhà mẹ làm hết, tiền nong trong nhà giao con quản tất, con nói gì mẹ nghe nấy, cầu xin con đừng ly hôn có được không?"

Giọng tôi bình thản: "Đứng lên đi."

Bà ấy ngẩng đầu, mắt đầy vẻ sợ hãi và nịnh bợ. Tôi ngồi xổm xuống nhìn thẳng vào mắt bà: "Tôi chẳng có gì để tha thứ cho bà cả."

Mắt mẹ Lục chợt sáng lên như vớ được cọc chèo.

Tôi tiếp lời: "Bởi vì, tôi sẽ ly hôn."

Khoảnh khắc đó, mọi biểu cảm trên mặt mẹ Lục sụp đổ, mặt xám như tro tàn. Lục Tranh đứng bên cạnh, giọng run rẩy: "Vãn Vãn, em suy nghĩ lại đi, chúng ta bắt đầu lại từ đầu, anh nhất định sẽ sửa, anh nhất định sẽ bảo vệ em, được không?"

Tôi đáp: "Tôi đã suy nghĩ rất kỹ rồi. Từng câu các người nói tôi đều nhớ rõ. Các người bảo tôi không có nhà ngoại, bảo một đứa không nhà ngoại như tôi thì còn muốn đòi hỏi gì nữa."

Tôi mỉm cười: "Bây giờ các người biết tôi có nhà ngoại rồi, có chỗ dựa rồi. Nhưng đối với tôi, điều đó không còn quan trọng nữa."

Tôi quay người vào phòng ngủ: "Ngày mai chúng ta đi làm thủ tục ly hôn. Các người nên nghĩ xem, những ngày sau này phải sống thế nào đi."

13.

Lục Tranh tìm tôi nói chuyện ba lần.

Lần thứ nhất, anh ấy nói: "Anh biết lỗi rồi, anh sẽ nói chuyện dứt khoát với mẹ, để bà về quê ở, sau này anh sẽ bảo vệ em bằng cả mạng sống, không để ai bắt nạt em nữa."

Tôi hỏi anh: "Nếu bố tôi không phải là Tô Chấn Bang, anh có nói những lời này không? Anh có nghĩ đến việc thay đổi không?"

Anh sững người, há miệng nhưng không trả lời được câu nào.

Lần thứ hai, anh nói: "Anh thật lòng yêu em, lúc theo đuổi em là thật tâm muốn bảo vệ em cả đời, lúc đó anh hoàn toàn không biết bố em là ai, cũng chưa từng nghĩ đến việc dựa hơi."

Tôi bảo: "Tôi biết. Nhưng yêu hay không và có thể sống đời với nhau hay không, vốn là hai chuyện khác biệt."

Lần thứ ba, anh chẳng nói gì, chỉ ngồi trên sofa phòng khách nhìn ra cửa sổ suốt một đêm ròng. Sáng ra, tôi đi tới ngồi đối diện anh: "Lục Tranh, hai năm qua, điều khiến tôi đau lòng nhất chưa bao giờ là chuyện mẹ anh mắng nhiếc hay bắt nạt tôi. Mà là sự im lặng và phớt lờ của anh."

Anh nhìn tôi, mắt đầy tơ máu.

Tôi nói tiếp: "Mỗi lần bà ta sỉ nhục tôi trước mặt người ngoài, anh cúi đầu nghịch điện thoại. Mỗi lần bà ấy mắng tôi không nhà ngoại, mắng tôi là đứa mồ côi, anh ngồi bên cạnh không nói một lời. Lúc tôi bị bà ấy ép đến không thở nổi, anh chưa từng một lần kiên định đứng về phía tôi để nói một câu công bằng."

Anh lắp bắp: "Anh..."

"Tôi biết anh khó xử, bà ấy là mẹ anh, anh không muốn cãi vã, không muốn làm bà ấy giận. Nhưng tôi là vợ anh, là người mà lúc đầu anh hứa sẽ bảo vệ cả đời."

Tôi đứng dậy: "Tôi không cần bây giờ anh mới học cách bảo vệ tôi. Tôi cần điều đó của hai năm trước, của một năm trước, của mỗi lần tôi bị bắt nạt. Những lúc đó anh không có mặt. Bây giờ, quá muộn rồi."

Nước mắt Lục Tranh rơi xuống: "Vãn Vãn..."

Tôi nói: "Ly hôn đi. Tốt cho cả anh và tôi."

Ngày làm thủ tục ly hôn, mẹ Lục không đến. Quy trình ly hôn quân nhân diễn ra rất nhanh. Chỉ có tôi và Lục Tranh đứng trước cửa sổ của Cục Dân chính, ký tên, điểm chỉ và nhận cuốn sổ ly hôn màu đỏ sẫm. 

Từ lúc vào đến lúc ra chưa đầy nửa tiếng. Cuộc hôn nhân hai năm, những uất ức, nhẫn nhịn, kỳ vọng và thất vọng, cứ thế kết thúc hoàn toàn.

Lục Tranh cầm tờ chứng nhận ly hôn đứng ở cửa Cục Dân chính nhìn tôi rất lâu: "Sau này... em có dự định gì chưa?"

Tôi đáp: "Tìm một căn nhà dọn ra ngoài, chăm chỉ làm việc."

Anh hỏi: "Có cần tiền không? Hoặc cần anh giúp tìm nhà không?"

Tôi bảo: "Không cần đâu."

Anh gật đầu, lại rơi vào im lặng, rồi nói: "Vãn Vãn, xin lỗi em."

Tôi nhìn anh. Người đàn ông này đã từng bọc chiếc áo khoác quân đội lên người tôi trong cơn mưa lớn, nói muốn che chở cho tôi cả đời. 

Lúc đó tôi thực sự đã tưởng mình tìm được bến đỗ. Giờ tôi mới hiểu, có những người chỉ có thể đi cùng bạn một đoạn đường, có những hơi ấm chỉ là đóa hoa quỳnh sớm nở tối tàn.

Tôi nói: "Tạm biệt, Lục Tranh." Rồi quay người bước đi, không ngoảnh lại.

14.

Tôi thuê một căn hộ nhỏ ở phía Tây thành phố. Bốn mươi mét vuông, một phòng ngủ một phòng khách, hướng Nam, ngày nào cũng có nắng vàng rót vào ấm áp. 

Không có nhiều đồ đạc, tôi sắm sửa từng chút một. Một chiếc giường êm ái, một bàn làm việc gỗ thịt, hai chiếc ghế và một giá sách đầy ắp. 

Rất đơn giản nhưng vô cùng vững chãi, đây hoàn toàn là nơi thuộc về riêng tôi.

Miếng ngọc bình an Hòa Điền mẹ để lại, tôi lấy ra khỏi hộp, ngày nào cũng đeo trên cổ, áp sát vào tim. 

Tôi không nói cho Tô Chấn Bang biết mình đã dọn nhà, cũng không chủ động liên lạc. Nhưng ông ấy vẫn tìm thấy.

Chiều hôm đó, ông đứng trước cửa nhà tôi, tay xách hoa quả tươi và sữa, không mang theo cảnh vệ, chỉ có một mình: "Vãn Vãn, bố vào ngồi một lát được không?"

Tôi mời ông vào. Ông ngồi trên ghế, nhìn quanh căn phòng nhỏ nhắn nhưng sạch sẽ, không nói gì mà hốc mắt đỏ hoe.

Tôi rót cho ông ly nước ấm: "Sao bố tìm được chỗ này?"

Ông mỉm cười hơi lúng túng: "Bố nhờ trợ lý hỏi giúp, con đừng giận. Con yên tâm, bố sẽ không làm phiền cuộc sống của con mỗi ngày đâu, chỉ là muốn đến xem con sống có tốt không."

Tôi đáp: "Khá tốt ạ."

Ánh mắt ông rơi vào miếng ngọc bình an lộ ra trên cổ tôi: "Đây là của mẹ con."

"Vâng, mẹ để lại cho con trước khi đi."

Tô Chấn Bang im lặng hồi lâu mới mở lời: "Vãn Vãn, có chuyện này bố muốn nói rõ với con."

"Chuyện gì ạ?"

Ông nhìn tôi: "Vụ dự án của Triệu Lỗi, bố không can thiệp, cũng không giúp đỡ. Những việc cậu ta làm thực sự vi phạm quy định, cứ theo đúng luật mà xử lý. Bố không vì cậu ta từng là chồng em chồng con mà nương tay, làm hỏng quy tắc."

Tôi hơi ngẩn ra, rồi mỉm cười: "Bố không cần giải thích với con, vốn dĩ con cũng không định nhờ bố giúp. Bố không sợ con oán bố sao?"

Ông cũng cười: "Con không phải đứa trẻ như thế. Con giống mẹ con, trong lòng có một cán cân, đã tin vào lẽ phải thì sẽ không thay đổi."

Tôi không nói gì. Ông lại lấy chiếc thẻ ngân hàng lần trước ra đặt lên bàn: "Tiền này con cứ cầm lấy. Không phải bù đắp gì cả, chỉ là chút lòng thành của người làm cha. Nếu con thấy không thoải mái thì cứ coi như bố cho con vay, sau này có tiền thì trả lại bố, được không?"

Tôi vẫn lắc đầu, ngắt lời ông: "Bố, con không hận bố. Thật đấy. Mẹ con nói bố không phải người xấu. Ngần ấy năm con cũng thông suốt rồi, bố có nỗi khổ riêng, có những chuyện không tự làm chủ được, con hiểu."

Hốc mắt ông đỏ hoe ngay lập tức.

Tôi nói tiếp: "Nhưng con không cần tiền của bố, cũng không cần bố sắp xếp gì cho con. Thứ con cần, bố không cho nổi."

Ông vội vã: "Thứ gì? Chỉ cần bố làm được, bố nhất định—"

Tôi nhìn ông: "Thời gian. Hơn hai mươi năm bố vắng mặt, những ngày tháng con cần một người cha, không bao giờ bù đắp lại được nữa."

Tô Chấn Bang cúi đầu, bả vai run rẩy, không nói được lời nào.

Tôi tiếp lời: "Nhưng thời gian sau này, chúng ta vẫn còn."

Ông ngẩng phắt đầu lên nhìn tôi.

"Nếu bố muốn, chúng ta có thể từ từ làm quen, từ từ chung sống. Không phải là cha con mang theo sự tội lỗi và bù đắp, mà chỉ là hai người bình thường. Bố có cuộc sống của bố, con có ngày tháng của con, thỉnh thoảng cùng ăn bữa cơm, đi thăm mẹ con, trò chuyện một chút, thế là đủ rồi."

Ông ngẩn người rất lâu, rồi cười, nước mắt chảy dài theo những nếp nhăn nhưng nụ cười lại vô cùng hạnh phúc: 

"Được. Vãn Vãn, thế nào cũng được, bố nghe con hết."

Lúc đi, ông vẫn để lại chiếc thẻ trên bàn ăn. Tôi không đuổi theo trả lại. Cứ coi như là vay vậy. Có lẽ một ngày nào đó tôi sẽ trả lại, hoặc cứ để đó. 

Nhưng những điều này đều không còn quan trọng nữa. 

Quan trọng là, tôi và quá khứ cuối cùng đã hòa giải.

Đêm đó, tôi ngồi bên cửa sổ nhìn ánh đèn muôn nhà phía dưới. Tôi nhớ về mẹ, nhớ lời bà dặn trước lúc lâm chung: Đừng để người ta bắt nạt.

Tôi đã không để ai bắt nạt nữa. Tôi chỉ mất hai năm để cuối cùng học được cách tự bảo vệ mình, tự làm chỗ dựa cho chính mình.

15.

Một năm sau.

Tôi nghỉ việc ở chỗ cũ, chuyển sang làm trưởng phòng tài chính cho một doanh nghiệp nhà nước đã niêm yết. 

Lương cao hơn gấp đôi, có thưởng cuối năm và phúc lợi hoàn hảo. Căn hộ vẫn là căn hộ đó, tôi đã trang trí lại một chút. 

Ban công đầy cây xanh, nuôi một chú mèo mướp lười biếng, và một bức tường đầy sách.

Cuối tuần, tôi thường ra mộ mẹ ngồi một lát, kể cho bà nghe về cuộc sống gần đây. Có đôi khi Tô Chấn Bang cũng đến, chúng tôi cùng đứng trước mộ một lúc, yên lặng không nói gì. 

Phần lớn thời gian chỉ có mình tôi lẩm bẩm với mẹ về chuyện công việc, chuyện con mèo lại béo thêm mấy cân, hay nó lại cắn hỏng lá cây trầu bà của tôi. 

Toàn là những chuyện vụn vặt, đời thường và bình đạm. 

Nhưng đó mới chính là cuộc sống tôi mong muốn.

Một ngày nọ, tôi đi siêu thị mua thức ăn và tình cờ gặp mẹ Lục. Bà trông già đi rất nhiều, tóc trắng xóa, lưng còng, xách một chiếc túi vải chọn lựa rau ở quầy hàng giảm giá. Thấy tôi, bà ngẩn người, lập tức cúi đầu định tránh đi.

Tôi gọi bà lại: "Dì ạ."

Bà đứng khựng lại, lúng túng không dám nhìn tôi: "Vãn Vãn, mẹ... dì..."

Tôi hỏi: "Chuyện của Triệu Lỗi đã tuyên án chưa ạ?"

Vai bà run lên, giọng nhỏ như tiếng muỗi kêu: "Tuyên rồi, bốn năm."

Tôi gật đầu: "Lục Tranh thì sao?"

Bà bảo: "Nó... nó vẫn ở đơn vị cũ, bị kỷ luật nên chuyện thăng chức hỏng rồi. Sau này... qua người giới thiệu, nó lại tìm được người khác, kết hôn rồi."

Tôi nói: "Vậy thì tốt."

Mẹ Lục ngẩng đầu, mắt đỏ hoe đầy vẻ tội lỗi và hối hận: "Vãn Vãn, chuyện năm đó... là dì quỷ ám, dì không phải con người, dì thực sự biết lỗi rồi..."

Tôi nhìn bà. Người từng chỉ tay vào mặt tôi mắng tôi là đứa mồ côi không ai thèm, giẫm đạp tôi dưới chân, giờ đứng trước mặt tôi như một đứa trẻ làm sai, đến đầu cũng không dám ngẩng.

Tôi nói: "Dì ạ, chuyện cũ qua cả rồi."

Bà hỏi: "Con... con không hận dì sao?"

Tôi đáp: "Không hận nữa. Hận một người mệt mỏi lắm, giờ con sống rất tốt, không có tâm trí để nhớ những chuyện không vui. Dì cũng sống tốt nhé."

Tôi quay người, đẩy xe hàng đi tiếp. Phía sau không còn tiếng động nào nữa.

Về đến nhà, tôi nằm trên sofa, con mèo mướp nhảy lên lười biếng nằm trên bụng tôi, phát ra tiếng "gừ gừ" thỏa mãn. Tôi vuốt ve bộ lông mềm mại của nó, đầu ngón tay chạm vào miếng ngọc bình an trên cổ, ấm áp và trơn nhẵn.

Tôi nhớ lại rất lâu về trước, mẹ Lục từng đập bàn mắng tôi một câu: "Đồ con gái mồ côi không nhà ngoại chống lưng mà còn dám leo dây làm loạn?"

Lúc đó, tôi im lặng nhẫn nhịn. Bây giờ, tôi đã có thể trả lời một cách rõ ràng: Thứ tôi muốn chưa bao giờ là một nhà ngoại quyền thế, cũng chẳng phải là một chỗ dựa nào cả. 

Thứ tôi muốn là được đối xử như một con người bình đẳng, được tôn trọng và tử tế. 

Thứ tôi muốn là được sống một cách đường đường chính chính, không phải nhìn sắc mặt ai, không phải ngậm đắng nuốt cay, không phải khép nép cầu toàn.

Những thứ này, người khác không cho tôi được, nhưng chính tôi đã tự dành lấy cho mình tất cả. 

Ánh nắng ngoài cửa sổ hắt vào, đậu trên cổ tay tôi, trên miếng ngọc bình an trước ngực, tỏa ra ánh sáng dịu nhẹ. 

Tôi nhớ lời mẹ dặn: Đường sau này, hãy tự mình bước đi. Tôi đã từng bước một, đi đến được đây rồi.

Con mèo mướp ngáp một cái, trở mình ngủ tiếp. Tôi mỉm cười, cầm lấy cuốn sách bên cạnh, lật sang một trang mới. Cuộc sống mới chỉ vừa bắt đầu.

Tôi tên là Tô Vãn. Tôi không cần ai chống lưng cho mình cả. Chính tôi, là chỗ dựa lớn nhất của đời mình.

---